jueves, julio 16, 2009
martes, julio 14, 2009
miércoles, julio 08, 2009
tour
El pelotón no existe, sucede. Es un cuerpo que sólo ocurre en movimiento. No es un objeto, es una idea. Si se detiene, desaparece; en su lugar habría un grupo de ciclistas. Avanzando en el asfalto es una máquina imaginaria, un concepto impulsado por la mecánica, un volumen que reduce al máximo la obstinación de la gravedad, el antagonismo del viento. Más, se convierte en el viento, es el viento hecho visible. A algunos hombres se les concede esa doble gracia transitoria: convertirse en una idea al tiempo que se convierten en el viento. Para un mortal se trata de un fenómeno excesivo, devastador. Por eso se dopan, para no volverse locos. Danazol, fendimetrazina, clobenzorex, buprenorfina.
Nadie se puso de acuerdo, aunque parece. No van a un mismo ritmo, cada uno lleva el suyo pero coincide con el de cada uno del resto. No es un juego de palabras, es un misterio. Atraviesan el espacio a 60 km/h, separados por pocos centímetros. El ciclista no se monta en la bicicleta, se atornilla. El pelotón se da cuando otro tornillo, invisible, mantiene unidas a cada una de sus partes.
Al pelotón lo impulsa la música que uno de ellos lleva en la cabeza, el más dotado. El pedaleo sincronizado, la precisión milimétrica en las curvas y el movimiento orgánico indicarían una música suave, fluvial; pero, a 60 km/h, no hay duda de que lo que lleva en la cabeza es rock puro y duro. Una batería que es a la vez un reloj y una aplanadora, un bajo sólido de ladrillo, una guitarra eléctrica enchufada en Chernobyl.
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martes, julio 07, 2009
el mío syd
(invita: El Perro de humo)
Elefante Efervescente: Homenaje anual a Syd Barrett
Rock y psicodelia en La Chicha
Martes 7 de julio, 2009. 8:00 pm.
Chicharronera Rancho Alegre.
Al cumplirse 3 años desde que Roger Keith (Syd) Barrett pasó a mejor vida, invitamos a todos aquellos que seguimos en la vida desmejorada, fieles seguidores, oyentes ocasionales, no iniciados y público en general a congregarse para una noche de nostalgia por una época que no vivimos y que no fue como nos la imaginamos, pero que celebraremos como si fuera 1968. La noche promete buen ambiente, proyección de videos conmemorativos, un retorno a los primeros años de los Floyd, algún desubicado pidiendo vallenatos, y bastante rock and roll psicodélico.
Clips a proyectar:
- Tonite let's all make love in london (1967)
- A Technicolor Dream (Stephen Gammond - 2008)
- The Pink Floyd and Syd Barrett Story (John Edginton - 2003)
- Syd Barrett Under Review (2005)
...y otros.
Cierre estelar con R2.
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miércoles, julio 01, 2009
el caballero del ring
Alexis Argüello, 1952-2009
Murió el tres veces campeón mundial (pesos ligero, superpluma y pluma). Sus números oficiales: 82 victorias (65 KO) y 8 derrotas (4 KO). Entre muchas de sus peleas, queda para la historia La batalla sangrienta de Bayamón.
En la foto, comunicándole intenciones a su némesis, Aaron Pryor.
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domingo, junio 28, 2009
lunes, junio 22, 2009
miércoles, junio 17, 2009
el don de creer
La Editorial Germinal invita hoy miércoles 17 de junio, a las 7:00 p.m. en el Bar Rayuela (25 m oeste de la Asamblea Legislativa) se presenta el libro
El don de creer
de la poeta argentina Leonor Silvestri.
Acompañan Felipe Granados, Alejandra Solórzano, Juan Hernández y Luis Chaves.
Luego toca Turbios Strepitossa. Entrada gratuita. Promoción de cervezas toda la noche.
**
Kronstadt, no te olvido no
El joven anarquista dogmático y febril no lo entenderá
El tonto y mesiánico troskista no lo entenderá
El limitado militante limitante no lo entenderá
El anacrónico enamorado de santos, mártires y pseudo glorias
del pasado no lo entenderá.
Que se sepa, que se sepa:
El marinero de Kronstadt era puto,
amaba a otro marinero, puto, como él
le gustaba otro varón, con olor
a arenque marinado,
le gustaba, insisto, calentarse cucharita,
pija contra culo, barba contra barba
piel contra piel
puto puto puto
para mí no es un dato menor,
contra toda evidencia
como señoras de barrio avergonzadas
de la pasión que otra pasión excita y alimenta
no querrán ver no, no querrán
--
El don de creer
de la poeta argentina Leonor Silvestri.
Acompañan Felipe Granados, Alejandra Solórzano, Juan Hernández y Luis Chaves.
Luego toca Turbios Strepitossa. Entrada gratuita. Promoción de cervezas toda la noche.
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Kronstadt, no te olvido no
El joven anarquista dogmático y febril no lo entenderá
El tonto y mesiánico troskista no lo entenderá
El limitado militante limitante no lo entenderá
El anacrónico enamorado de santos, mártires y pseudo glorias
del pasado no lo entenderá.
Que se sepa, que se sepa:
El marinero de Kronstadt era puto,
amaba a otro marinero, puto, como él
le gustaba otro varón, con olor
a arenque marinado,
le gustaba, insisto, calentarse cucharita,
pija contra culo, barba contra barba
piel contra piel
puto puto puto
para mí no es un dato menor,
contra toda evidencia
como señoras de barrio avergonzadas
de la pasión que otra pasión excita y alimenta
no querrán ver no, no querrán
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domingo, junio 14, 2009
jueves, junio 11, 2009
hoy
Las ambulancias no pueden entrar a la propiedad privada de la Autopista del Sol sin pagar, haya o no haya accidente. Por la pista, los carros del año. Por la ruta vieja, los Hyundai. Un periodista de La Nación se pregunta si no es más barato pagar el peaje que tomar la ruta alterna ahora colapsada (lo dice por el gasto en combustible, fibra de frenos, tiempo). ¿Por qué no disimula un poco?
El Banco de Costa Rica abre una capilla para que sus clientes puedan rezar antes o después de sus gestiones, según prefieran. El entrenador del CSH no sabe explicar, teológicamente, su historial de derrotas. Entonces se cree Job. ¿Sabrá quién es Job?
Y es así que la hija adoptiva de los hermanos Arias gana la convención del Partido Liberación Neoliberal, catapultada por la satisfacción de los electores con un gobierno de ricos para ricos. ¿Claro, si los ricos dejan de ser ricos quién le va a dar trabajo a los pobres?
En el salón donde esperaban el discurso del triunfo de Chinchilla estaba Fernando Sánchez, el del memorando del miedo. Donde quiera que estuviera, es probable que Clara Zomer celebrara con champán. ¿Laura los saludará de beso?
En otra calle del mismo barrio, Calderón, en fiesta privada, reconoce apoyar a Johnny Araya. ¿Cuánto vale darle otra cara a San José?
El único contendiente de la que parece será la próxima presidenta de Costa Rica, se precia de "orar" todas las mañanas. ¿Existe una palabra más pandereta que orar? Sí, templo ("vengo del templo").
En 8 de cada 10 taxis uno tiene que escuchar la emisora cristiana del chofer. El fascista autoproclamado "diputado de las minorías" cree que por ciego no merece un pichaso. ¿La oligofrenia es una discapacidad?
La clase media, en su peor expresión, mariquea por la inseguridad, la de la delincuencia común. Pero regatea precios en la Feria del Agricultor. Se tranquiliza cuando, en Repretel, ve a un escuadrón de fisiculturistas encapuchados y en anfetaminas derrumbando un cuchitril en Los Cuadros para sacar del pelo a la abuela que vende crack. ¿Los que escribimos en blogs somos clase media?
El país de la derecha. El país donde todos están de acuerdo en que "quien se enoja pierde". El país donde sobra mucho Dios y hace falta psicoanálisis. El país que iba para otro lugar y se quedó en este.
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El Banco de Costa Rica abre una capilla para que sus clientes puedan rezar antes o después de sus gestiones, según prefieran. El entrenador del CSH no sabe explicar, teológicamente, su historial de derrotas. Entonces se cree Job. ¿Sabrá quién es Job?
Y es así que la hija adoptiva de los hermanos Arias gana la convención del Partido Liberación Neoliberal, catapultada por la satisfacción de los electores con un gobierno de ricos para ricos. ¿Claro, si los ricos dejan de ser ricos quién le va a dar trabajo a los pobres?
En el salón donde esperaban el discurso del triunfo de Chinchilla estaba Fernando Sánchez, el del memorando del miedo. Donde quiera que estuviera, es probable que Clara Zomer celebrara con champán. ¿Laura los saludará de beso?
En otra calle del mismo barrio, Calderón, en fiesta privada, reconoce apoyar a Johnny Araya. ¿Cuánto vale darle otra cara a San José?
El único contendiente de la que parece será la próxima presidenta de Costa Rica, se precia de "orar" todas las mañanas. ¿Existe una palabra más pandereta que orar? Sí, templo ("vengo del templo").
En 8 de cada 10 taxis uno tiene que escuchar la emisora cristiana del chofer. El fascista autoproclamado "diputado de las minorías" cree que por ciego no merece un pichaso. ¿La oligofrenia es una discapacidad?
La clase media, en su peor expresión, mariquea por la inseguridad, la de la delincuencia común. Pero regatea precios en la Feria del Agricultor. Se tranquiliza cuando, en Repretel, ve a un escuadrón de fisiculturistas encapuchados y en anfetaminas derrumbando un cuchitril en Los Cuadros para sacar del pelo a la abuela que vende crack. ¿Los que escribimos en blogs somos clase media?
El país de la derecha. El país donde todos están de acuerdo en que "quien se enoja pierde". El país donde sobra mucho Dios y hace falta psicoanálisis. El país que iba para otro lugar y se quedó en este.
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jueves, junio 04, 2009
kung fu
Con motivo de la muerte del Pequeño Saltamontes, subo este texto que había aparecido en julio del 2005 en una columna ya desaparecida también.
TRES ABUELOS
Hay algo que los viejos comparten. Ayer en un parque contemplé por varias horas a unos ancianos que convertían la mecánica ordinaria de alimentar a las palomas en un fenómeno metafísico. Esa forma de mirar y de moverse que, si bien es una acción en el presente, parece ubicarse no en el pasado sino en ese futuro que, por estadística, les es cada minuto más cercano. Entonces dejan de ser personas y se transforman en la vejez (que -sabemos- es el grupo telonero de la muerte). Ayer mismo, al descubrirme al borde de reflexiones tan lúgubres, decidí pensar en mis abuelos.
Mi abuelo materno, "el Don", tenía un taller de imprenta. Recuerdo caminar entre las patas de las mesas, coleccionar los sobrantes de sobres de manila, marearme deliciosamente con el olor del pegamento, oír la música concreta de las guillotinas accionadas manual y rítmicamente. El Don tuvo una vida desordenada, a tropezones. Probablemente atormentado por el reflejo de sí mismo que le devolvía su entorno, al final de la vida trató de reivindicarse convirtiéndose en un proto-protestante. La fe, esa prótesis de la voluntad y la razón. Pequeño y con pelos blancos asomados por sus orejas grandes, parecía pariente del Yoda. Suyo era el radio de transistores que, en las tardes, nos reunía para el Ja-ja del aire y Tres Patines.
Chaco, mi abuelo paterno, padre de once hijos, fue, además de zapatero, homeópata autodidacta. De niño me hipnotizaban, en su cuarto, los rayos de luz que atravesaban las decenas de frasquitos de vidrio ámbar, esos donde luego él depositaba las bolitas de azúcar que me curaron a mí y al resto de sus nietos de toda enfermedad curable. Fue un herediano estricto pero hogareño que logró transmitir el sentido de familia a su progenie numerosa.
Y tuve un abuelo postizo, hermano de mi abuelo paterno. Virgilio. El tío abuelo menos soltero que solitario, introvertido. Sin mayores posesiones materiales que los pájaros que cazaba en delicadas jaulas fabricadas por él mismo. Con debilidad por el alcohol, cuando no lo alcanzaba el delirium tremens en la calle, dormía donde su hermano. Era ese típico familiar que se queda solo en casa ajena, por ejemplo, el 31 de diciembre. Siempre me intrigó ese universo suyo inaccesible y la sensibilidad particular, nada convencional, que acaso develaba en ocasiones contadas. Alguna noche, que pasó en casa para cuidarnos a mi hermano y a mí, entré a la habitación y sentados en la cama vimos un episodio de la serie Kung Fu. No cruzamos palabra pero fue la única vez que sentí que conversamos de verdad.
El Don murió perseguido por visiones apocalípticas en una cama de hospital, disminuido por el cáncer. Chaco en su casa, rodeado de la familia que logró mantener unida. Virgilio murió solo en una habitación en la que lo encontraron horas después. Me gusta imaginarlo yéndose tranquilo, pausado, sus huellas atrás en la arena del desierto, mientras en la pantalla bajan los créditos sobre la silueta en retirada de Kwai Chang Kein.
(publicado aquí)
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TRES ABUELOS
Hay algo que los viejos comparten. Ayer en un parque contemplé por varias horas a unos ancianos que convertían la mecánica ordinaria de alimentar a las palomas en un fenómeno metafísico. Esa forma de mirar y de moverse que, si bien es una acción en el presente, parece ubicarse no en el pasado sino en ese futuro que, por estadística, les es cada minuto más cercano. Entonces dejan de ser personas y se transforman en la vejez (que -sabemos- es el grupo telonero de la muerte). Ayer mismo, al descubrirme al borde de reflexiones tan lúgubres, decidí pensar en mis abuelos.
Mi abuelo materno, "el Don", tenía un taller de imprenta. Recuerdo caminar entre las patas de las mesas, coleccionar los sobrantes de sobres de manila, marearme deliciosamente con el olor del pegamento, oír la música concreta de las guillotinas accionadas manual y rítmicamente. El Don tuvo una vida desordenada, a tropezones. Probablemente atormentado por el reflejo de sí mismo que le devolvía su entorno, al final de la vida trató de reivindicarse convirtiéndose en un proto-protestante. La fe, esa prótesis de la voluntad y la razón. Pequeño y con pelos blancos asomados por sus orejas grandes, parecía pariente del Yoda. Suyo era el radio de transistores que, en las tardes, nos reunía para el Ja-ja del aire y Tres Patines.
Chaco, mi abuelo paterno, padre de once hijos, fue, además de zapatero, homeópata autodidacta. De niño me hipnotizaban, en su cuarto, los rayos de luz que atravesaban las decenas de frasquitos de vidrio ámbar, esos donde luego él depositaba las bolitas de azúcar que me curaron a mí y al resto de sus nietos de toda enfermedad curable. Fue un herediano estricto pero hogareño que logró transmitir el sentido de familia a su progenie numerosa.
Y tuve un abuelo postizo, hermano de mi abuelo paterno. Virgilio. El tío abuelo menos soltero que solitario, introvertido. Sin mayores posesiones materiales que los pájaros que cazaba en delicadas jaulas fabricadas por él mismo. Con debilidad por el alcohol, cuando no lo alcanzaba el delirium tremens en la calle, dormía donde su hermano. Era ese típico familiar que se queda solo en casa ajena, por ejemplo, el 31 de diciembre. Siempre me intrigó ese universo suyo inaccesible y la sensibilidad particular, nada convencional, que acaso develaba en ocasiones contadas. Alguna noche, que pasó en casa para cuidarnos a mi hermano y a mí, entré a la habitación y sentados en la cama vimos un episodio de la serie Kung Fu. No cruzamos palabra pero fue la única vez que sentí que conversamos de verdad.
El Don murió perseguido por visiones apocalípticas en una cama de hospital, disminuido por el cáncer. Chaco en su casa, rodeado de la familia que logró mantener unida. Virgilio murió solo en una habitación en la que lo encontraron horas después. Me gusta imaginarlo yéndose tranquilo, pausado, sus huellas atrás en la arena del desierto, mientras en la pantalla bajan los créditos sobre la silueta en retirada de Kwai Chang Kein.
(publicado aquí)
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peaje my ass
Esto me lo pasa Luisfer, insigne contribuyente de Cuidad Colón. Hay que ir.
"El viernes a las 4:00p.m se iniciará una caravana, saliendo del puente de Pozos de Santa Ana y terminando en Ciudad Colón y el sábado estaremos en el peaje de Ciudad Colón a las 11:00a.m para hacer una manifestación en contra del peaje de Ciudad Colón y el cobro de 310 colones del peaje de Escazú que solo nos afecta a nosotros."
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"El viernes a las 4:00p.m se iniciará una caravana, saliendo del puente de Pozos de Santa Ana y terminando en Ciudad Colón y el sábado estaremos en el peaje de Ciudad Colón a las 11:00a.m para hacer una manifestación en contra del peaje de Ciudad Colón y el cobro de 310 colones del peaje de Escazú que solo nos afecta a nosotros."
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miércoles, mayo 27, 2009
domingo, mayo 24, 2009
viernes, mayo 22, 2009
martes, mayo 19, 2009
tana katana
TANA KATANA
de Zingonia Zingone
Miércoles 20 de mayo, 7 pm
Presentan
Editorial Perro Azul
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jueves, mayo 14, 2009
taller de poesía artesanal / año 4
¡volvimos y vamos por el tetra!
fecha: jueves 21 de mayo
hora: 6:45 pm
lugar: Casa 5, de ex-emergencias del hospital calderón, 25 este y 25 norte, casa mano derecha blanca con azul, dos pisos.
mensualidad: ¢10 mil (la misma desde hace 4 años porque no entendemos la devaluación)
¡el taller ideal para un oficio inútil!
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lunes, mayo 04, 2009
miércoles 6 de mayo
día/hora: miércoles 6 de mayo / 7 pm
lugar: TEOR/éTica (300 norte kiosco parque morazán)
con: Osvaldo Sauma, María Montero, César Maurel, Joaquín Rodríguez, Federico Herrero, Rrocket
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viernes, mayo 01, 2009
LFC
Entonces una tarde se lee un pasaje del trabajo de doctorado en medicina (1924) de Céline:
"No hay nada gratis en este bajo mundo. Todo se expía, tanto el bien como el mal, todo se paga tarde o temprano. El bien, naturalmente, resulta mucho más caro."
Luego se enciende la tele para ver en Repretel a un graduado de periodismo hablar de la "influencia porcina".
Todo cierra.
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"No hay nada gratis en este bajo mundo. Todo se expía, tanto el bien como el mal, todo se paga tarde o temprano. El bien, naturalmente, resulta mucho más caro."
Luego se enciende la tele para ver en Repretel a un graduado de periodismo hablar de la "influencia porcina".
Todo cierra.
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martes, abril 28, 2009
entremés
Para que practiquen inglés, un bocadillo de Bageant. Hace unos meses, mi insigne amiga Itz me trajo Deer Hunting with Jesus, recomendable a tantos electores que creen que la lucha de clases es un juego en los recreos del cole.
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Y para practicar el dominicano, Revista Ping Pong 10.
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Y para practicar el dominicano, Revista Ping Pong 10.
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domingo, abril 12, 2009
lectura en madrid
miércoles, abril 08, 2009
progres del mundo
"Como el “progresismo” no representa nada concreto —salvo un conjunto vago de escasas y dudosas buenas intenciones— el curioso espectáculo de Viña del Mar (y el aún más insólito cartel que lo presidió), inaugurado hace 10 años por Bill Clinton y Tony Blair, y empleado entre otras cosas para justificar la invasión a Irak, sólo podía deparar eso mismo: la nada más absoluta. Y no pocos problemas. Kirchner no se puso de acuerdo con Brown para solucionar en forma “progresista” la secular ocupación inglesa de las Islas Malvinas; Vázquez no consiguió que, al amparo del “progresismo” que ambos dicen compartir, su colega argentina decidiera por fin terminar con cuatro años de puentes cortados entre Argentina y Uruguay; los “progresistas” Biden, Brown y Zapatero se tuvieron que tragar que el “progresista” Lula les espetara en el rostro que las “personas blancas y de ojos azules” (gente como ellos tres, digamos) fueron las que provocaron la actual crisis económica que azota al mundo; Brown, a su vez, debe haber sentido la indiferencia de su colega Kirchner cuando dijo que “los progresistas rechazamos las tendencias proteccionistas” y “supervisaremos a los países y nombraremos de forma vergonzoza a los que llevan a cabo estas prácticas”; el “progresista” Vázquez, quien no se animó a subirse al tren con Estados Unidos —sobre el cual él dijo que sólo pasaría una vez—, ofició como una suerte de vocero de la Casa Blanca y dijo que Washington tiene “el franco deseo y la más manifiesta de las intenciones” de mejorar sus relaciones con América Latina, apenas cuatro semanas después de que Barack Obama decidiera desencadenar un bombardeo “progresista” sobre el noreste de Sudán, a raíz del cual murieron entre 40 y 100 personas; la anfitriona “progresista” asestó, como casi todos los demás, una estocada de pensamiento profundo cuando le tocó hablar. 'La crisis —dijo en tono solemne— no se puede enfrentar dejando de lado a la gente'."
(fragmento del artículo de un reaccionario que, igual, pone unos puntos sobre unas íes)
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(fragmento del artículo de un reaccionario que, igual, pone unos puntos sobre unas íes)
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martes, abril 07, 2009
viernes, abril 03, 2009
iron mike
Alguna gente no hace deporte, otra no lee, otra no tiene sensibilidad alguna para la música (la de "me gusta cualquier cosa"). Yo no voy al cine. Dejé de ir hace mucho tiempo. Con esto quiero decir que, como promedio, entro a una sala de cine una vez cada 18 meses. Hace varios años que no tengo idea de qué se premia en la entrega de los Oscar, en Berlín, en Cannes. Cuando veo pelis es en casa y casi siempre alguna que vi en la época que me sobresaturé de cine. También hay cine que alguna vez me gustó y que ahora no puedo revisitar sin dormirme. Y prefiero ver fútbol nacional de primera división (que es de tercera en cualquier país que se precie) antes que ver "cine independiente".
Esta la voy a ver.
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Esta la voy a ver.
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domingo, marzo 29, 2009
viernes, marzo 27, 2009
martes, marzo 24, 2009
hoy
Inauguración ciclo
La palabra toma El Farolito
Osvaldo Sauma
Alejandra Castro
Jonathan Lépiz
Cristina Ramírez
Luis Chaves
hora: 7pm
lugar: Centro Cultural de España
Plaza del Farolito / Barrio Esalante
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La palabra toma El Farolito
Osvaldo Sauma
Alejandra Castro
Jonathan Lépiz
Cristina Ramírez
Luis Chaves
hora: 7pm
lugar: Centro Cultural de España
Plaza del Farolito / Barrio Esalante
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martes, marzo 17, 2009
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